Dentro deste livro que,
Aberto à minha frente,
Se entrega,
Eu moro
E, no compasso de nosso trato,
A ele também me entrego
E respiro
Mas o ar que em mim adentra
Insuflando meu espírito
Não vem da janela aberta,
Tampouco daquela porta
Vem da fresta de meus olhos que,
Povoados de promessas,
Captam o vento que açoita
O cenário da história.
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